Primero quiero mis 15 y después…16 and pregnant.

Estamos en el siglo XXI, somos unos chingones y sobrevivimos al supuesto fin del mundo del año 2000, tenemos tecnología hasta para hacer del baño, estamos terminando con la desigualdad de género y somos una mejor humanidad conforme pasan los años… ¿ah, no? Pues no. Y para denotarlo, haré una mención a dos programas qué, aunque no son precisamente lo que yo llamaría escoria, me cagan la madre. Bueno, exagero, pero me vale. Es mi bló, como dicen por ahí.

“Hola, soy una niñita frívola, con un chingo de varo y hartas ganas de joder. Casi no me pelan mis papás pero… ¡quiero mis 15!”

Personalmente, consideraba MTV como un canal must-see por la gran cantidad de música que ofrecían, música buena, mala, nueva, vieja, música a fin de cuentas. De repente cambio el canal y BAM, una “ítaloamericana” con cara de rata que está bailando semidesnuda, sobre una mesa, eróticamente. Oukey, me desvié, pero me entendieron (¿no?). Ahora, dos de cada tres programas, son reallities caguengues, de gente gringa sin que hacer. Claro, este es “latino” y muestra la vida de la adolescente promedio. Mamadas. Bueno ni tanto, es una fiesta que tiene su peso tradicional en la cultura mexicana, peeeero, no todo es como lo pintan. No recibimos un coche de “regalo sorpresa” ni hacemos un puto berrinche tamaño BIG MAC (algunas sí, pues >.>) Y, lo que más importa, las mujeres tenemos una cabeza, donde va nuestro cerebro, no sólo sombreritos de diseñador y peinado más caros que mi ropa interior.

“Hola, tuve sexo sin protección con el niño de mis sueños, ahora estoy embarazada y ya no me quiere…pero yo no tuve la culpa”

Peor que la “ítaloamericana” y sus danzas, son las mujercitas que lloriquean a tono con sus preciosos bebés. No me molestan los bebés, me molesta la actitud que toman las mujeres al enterarse que van a ser mamis, ternuris. Primero muestran sentirse cagadísimas por Dios, pelean con su familia argumentando tener la razón  y después “no están tan seguras de poder con el paquete de 3.500 Kg. llamado Carl”

Una cosa más que me irrita sobre esto, es la postura de la televidente má’ o meno’ de la edad: si les pasan cosas similares, se alegran porque “lo vieron en TV”. Stupid people is stupid.

La estadística nos indica que con el paso del tiempo, los embarazos a cualquier edad, han disminuido. Lo curioso de esto es que, el número de mujeres embarazadas con menos de 18 años, va en aumento. ¿Por qué si tenemos un chingo de cosas para acabar con la calentura sin embarazarnos o adquirir alguna enfermedad? ¿La televisión tiene algo que ver? ¿Somos TAN frágiles y TAN manipulables?

Yo por mi parte, prometo dejar de ver estos programas que, además de sacar dos o tres (o mil) groserías, me hacen escribir posts tan mamilas como este … y Jamie Lynn por su parte, debió no culpar a su hermanita Britney Spears, por terminar panzhonshita :3

Este rant que ves arriba, es mío. Mi opinión, mi tiempo, mi "tevalemadre".
Si no te gusta, GTFO (:

Z

Uno de treinta.

Hoy es primero de septiembre, que si bien no es 16, vale madre. Es septiembre, mes patrio. Ajúa. Como los tacos. Un mes donde se supenden labores y clases y toda clase de mierda para festejar a los héroes que lucharon para independizarnos de otro país. Amén. Un mes que nos meten hasta por el ombligo y nos apuntan un dedo “Recuerda que es septiembre y que fue nuestra independencia. Lo dice tu libro que te dió la SEP. Si no fuera por ellos no estarías aquí. Serías un esclavo. Serías popó”

¿Ah no tan culero? Ups. Entonces me trataban mal en la primaria.

Pero en serio, la lucha de Independencia desde el sentido literario es entretenida, ¿apoco no se les enchina poquito la piel cuando leen TODO lo que tuvo que pasar para que México fuera un país libre, para que no dependiera del gobierno de otro país, para que “no fueras esclavos ni fueramos popó”? Exagero. Pero estuvo bien, ya estaban hasta la pinche madre de que extranjeros vinieran a gastar lo “nuestro”; ¡jodidamente injusto! Si nos lo tenemos que gastar nosotros. Y eso hacemos, nos gastamos todo entre nosotros. Pagamos por ganar dinero y ese dinero se usa para pagar cosas para nosotros, como pagarnos un Presidente y una cámara de Diputados, como pagarnos educación e ir a escuelas privadas, porque las otras no tienen fondos porque también pagamos un sindicato y si no les pagamos no nos dan clases (como en mi universidad, cabe mencionar), como pagarnos mejores carreteras pero que se nos chinguen las llantas de los grandes baches que hay. Vaya, pagarnos la buena vida.

También, claro, pagar un evento Billonario, para el Bicentenario. Aunque claro, aveces no hay dinero y la economía está un “poquito mal”. Pero eso sí, la guerra al narcotráfico la vamos ganando. Eso sí, no hay que contar el número de muertes, pero la vamos ganando- ay, hablando en plurar otra vez-. Pero es bonito, porque todo este mes va a ser con BI así como en el mes mundialista, todo era, válgame, mundialista, este mes del Bicentenario, todo va a ser Bicentenario.

La tuita y el feisbac.

Mi primer rinconcito en internet, estaba ubicado en myspace.com “a place for friends”. Desde bien chaquita, he estado enamorada de Mark Hoppus (bajista de blink 182 y de +44), él tiene un blog que se llama “Hi, my name is Mark” donde sube podcasts y entradas hablando de su vida diaria. En el blog, venía un enlace a una página que se llama www.myspace.com/rollerpig. “¿Myspace? ¿Su espacio? Esto debe ser bueno”. Me metí y no me dejaba ver nada, decía que la información que yo solicitaba era privada, que necesitaba tener una cuenta. ¿Una cuenta? Bueno. Tenía 12 años.

Llené un formulario con mis datos, mitad verdaderos, mitad falsos. No era pendeja, no iba a poner mi dirección. Mi página era (o es) www.myspace.com/unicorns182. En ese entonces, no te daban “tu lugar” inmediatamente, decía algo como tener que esperar a que aceptaran tu solicitud. Tardaron como tres días para mandarme un mail felicitándome por tener “mi lugar”.

Ahora venía lo bueno, los primeros días me pregunté para que serviría, después de repasar las fotos de Mark y de dejar mil y un comentarios (a huevo, todos lo hemos hecho), comenzaba a aburrirme. Cuando estuve en myspace, se tenía que arreglar el perfil manualmente, aprender HTML (sí, ¿no?). Claro que existen miles de códigos ya hechos, pero nunca estaban tan “al gusto” y pocas páginas tenían “generadores de códigos” (o quizá yo nunca supe buscar). Bueno, mi pasatiempo se convirtió en estar días enteros cambiando códigos. Después llegaron los amigos…

La necesidad de popularidad está presente cada vez que las personas aceptan nuestra manera de pensar, cuando sabemos que contamos con un público, cuando nos damos cuenta que todo lo que tenemos que decir, va a tener oídos por donde entrar. En esa página, conocí personas que se volvieron populares en el internet, conocí bandas que se volvieron populares en la vida real, conocí gente que no es ni popular en internet, pero son muy agradables en la vida real. Me empezó a gustar lo que pasaba en internet, bueno, más bien a intrigar, como algo tan simple es tan complicado a la vez, como cambian las reglas de convivencia en un entorno y en otro.

Conocí primero Facebook que Twitter. Yo utilizo Facebook para interactuar con las personas que ya conozco, pero que viven en un lugar diferente, para compartir con ellos fotos y videos sobre mi vida. Las aplicaciones, claro, sirven para pasar el rato…entre clase y clase.

Twitter, por otro lado, es una red que se presta para juguetear con el “espectador”, bueno, el seguidor. Un amigo dije una vez, y sí, ya sé que todos lo dicen siempre: La identidad nunca debe ser revelada. Mucho menos dentro del internet. Además de que es por protección, es divertido imaginar la persona que se encuentra del otro lado. Es divertido hablar de tu entorno sin que las personas que lo lean, sepan que está pasando. Es divertido rantear, quejarse, explotar, hablar de cosas que nunca han mencionado en la vida real, externar el punto de vista sin que importe un carajo a quién ofendes y a quién das gusto.

Lo malo de ambas cosas es, cuando los que creen ser expertos, comienzan a mamar intentando imponer reglas que, aunque no están escritas, inconscientemente la mayoría las siguen, para obtener aceptación y acrecentar el público. Queremos que nos quieran, queremos ser queridos. PURA MIERDA. Cada quien maneja su perfil en internet como quiere, cada quien puede hacer en internet lo que se le dé la gana. Cada-quien-puede-ser-tan-ignorante-o-tan-inteligente-como-quiera.

Cada quien puede interactuar con el tipo de persona que quiera.

“Ya están llegando personas X al tuita, goey”. El internet siempre ha estado ahí. Block has always existed. Bloquear siempre ha existido.

Bueno, después del choro que vomité, quizá no encuentren el punto, quizá ni yo lo encuentre ahora. Lo único que puedo decir es que dejen de mamar. Hagan lo que quieran. Todos hay que hacer lo que queramos.

BRB, comprando un traje de enfermera (:

Z

La propuesta veraniega.

En una mezcladora pongan la voz como soulera de una chava, agréguenle hielito y musiquita rock punketera: el resultado viene siendo un ritmo agradable, música diferente; una buena propuesta veraniega con The NOISEttes.

Esta bandita inglesa compuesta por Shingai Shoniwa, en el bajo y la voz, Dan Smith en la guitarra y Jamie Morrison, en la batería. Sus ritmos son como de rock punk clasicón, pero con la suavidad del Indie.

Lo que se me hace curioso, y no sea putos mamones, lo digo en buen pedo, es que la chava no es la clásica blanca fresona que canta, con una voz similar a las demás, si no su tono es medio souloso, por eso me agradó mucho. Bastante chido.

Apenas el 2009 se metieron bien a la escena musical en Europa, con la canción Don’t Upset the Rhytm (Go baby go), esta rola, en particular, está coquetona, bailable, dejando un poco de lado el punk y metiendo más el Indie Rock.

Definitivamente un FUCK YEAH en mi playlist de este verano. En el de ustedes debería también :3

http://thezworld.wordpress.com/wp-admin/post-new.php

La fever (mundialista).

Si han leído este blog con anterioridad, se darán cuenta que pues, (des) afortunadamente, soy pambolerilla. Medio closetera, medio escandalosita, pero ahí está la pasión. Si no lo han leído, pues ya les arruiné la sorpresa (¡JA!)

Otra cosa, de la que seguramente ya se dieron cuenta (y quizá están hasta la madre) es de la fiebre mundialista. Este fenómeno mamón que aparece cada 4 años (para los más closeteros) o incluso cada año. Fenómeno incontrolable, o sea, el fucho es el deporte más del populacho, incluso más antiguo (acuérdense de los que jugaban a la caderita y eso), el deporte más sencillo (relativamente) y también bastante rico.

Hablando un poco más personalmente, no sé lo que me pasa, y seguramente le ocurre a la mayoría. Supongo que por la necesidad de competencia, siempre que vemos un juego/partido/encuentro de LO QUE SEA, ya sea por aburrimiento o por gusto, elegimos a uno y lo apoyamos del otro lado de la pantalla, por ejemplo, gritando como pendejos y enojándonos solitos (a menos que hayamos apostado nuestros ahorritos o algo). Bueno, el punto va en que de repente, nos volvemos conocedores, directores técnicos, psicólogos grupales, motivadores, preparadores físicos, hasta analistas deportivos. Reseñamos los partidos (normalmente en tiempo real), aunados de opiniones, en Twitter, Facebook, blogs, incluso en Messenger.

Y apartir de los románticos futboleros, surgen los haters mundialistas (a huevo, en el mundial todo termina con la palabra mundialista: el noticiero mundialista, el programa de chismes mundialista, la porno mundialista…) Esos chavos que, inconscientemente, se contagian con la fiebre mundialista, se saben los nombres de los jugadores, aunque sea para tirarles carro, ven partidos, y, aunque les súper caga la madre, checan los partidos de la selección de su país (también puede ser porque en la tele no hay otra chingada cosa) y se emocionan cuando ganan (aunque sea poquito, no digan que no). Sacan una que otra frase mamona mientras sale el partido, se quejan, lloriquean, desean que el mundial se termine para poder descansar otros tres añitos.

Yo disfruto mucho el futbol. ¿Por qué? Porque desde que era un frijolito, me traían pa’rriba y pa’bajo en las canchas, metida en el deporte. Porque se siente bonito ser apasionada, enojarme por estupideces, mentarle la madre a un televisor o a una malla en el estadio. Porque no hay de otra, o la bebes o la derramas (como dicen por ahí) y yo prefiero beber.

Para los que sufren (uh, sí, me pasé de exagerada jaja) porque ya se va a acabar el mundial, no hay bronca, en unos añitos vuelve, mientras nos queda la Champions, la Euro y ¿por qué no? la 1era división.

Para los que ya quieren que se acabe esto, ya, sólo una semana más </3. Jajaja.

Z

Favor de “NO GRITAR”

Hoy, según la maravillástica (los pinches juegos de palabra siempre se oyen más pípiris en inglés) comunidad de Twitter, es el día de las putas. O sea, el día de las mujeres que venden su sexo. Sexoservidoras. Porque no hay mujeres “gigoló”. Hay prostitutas. O, cómo se hace llamar una amiga de una prima (aunque se lea mamón así es): Bisneras (dígase de la palabra Business y… bueno, para que se escuche de caché).

Sí, es muuuy cagado el día, ¿no? Leí por ahí “…Casi las quieren hacer técnicas en servidoras sexuales”. Pero apoco no les intriga el ¿por qué?. No todas entran por necesidad. Y las que entran por necesidad, es porque les gusta “el varo sencillo” (dinero fácil, pues). Platicaba yo, un día en una fiesta, con esta muchacha, llamada C.

C: ¿Y tú qué haces?

Z (o sea, yo): Nada, estudio. ¿Tú?

C: -Risa- Soy bisnera.

Z: Ah, orale… ¿y qué haces o qué?

C: Pues me pagan por coger, principalmente, pero también por acompañar.

Z: Verga. ¿Y te pagan bien?

C: A veces, sobretodo los narquillos. Me pagan más por acompañar y dejarme agarrar que por coger.

Z: ¿Y cómo o por qué?

C: Tuve una hija.

Z: ¿Pero por qué de eso?

C: Es fácil. Las primeras tres veces, es el infierno. Pero despuesito y con unas copitas (y tachitas) ni se siente.

C tiene 20 años. Y no es muy bonita. Pero es poca madre. Nunca nos ha “invitado” a “trabajar”. Tienes muchos huevos (y literalmente los ha tenido). De esas personas que te enseñan a nos juzgar. Su hija no sabe que hace su mamá, sólo sabe que no tiene un papá y que en las mañanas le da mucha hambre.

Ahí les aviento, pues, una más de mis anécdotas, yo no juzgo. Porque no quiero. Porque no me gusta. Porque no me sirve.

Pásenle. Y, felicidades a todos.

Z

Coincidencias.

No puedo dormir. No puedo dormir apesar de haberme levantado temprano, de haber sufrido cólicos infernales en la mañana, después de estar arriba para abajo, después de ver imágenes cagadas en internet por más de dos horas, después de pensar que iba a dormir temprano.

Estaba en twitter (como siempre) y dí click en un link. No me gusta dar click en los links (de hombres, sobretodo) porque tienden a trollear más que una mujer; esta vez lo hice y apareció una imagen curiosa. Algo así como ‘si estás viendo esto es que ya me morí’ y pensé “no pude decirle más”.

Sentí un escalofrío tremendo, porque imaginé a la persona que lo publicó, en esa situación. ¿Que cuál situación? Pues muerto. Y de repente, My Hero de Foo Fighters. Por un segundo, mi garganta se cerró, por un segundo, mi ojo se concentró en una lágrima en lugar de ver esta pantalla, por un segundo me dí cuenta de que era tan probable, por un segundo comencé a extrañarlo.

(Por un segundo te extrañé e hice una carta mental de miles de frases por las cuales no puedes morir. Hice una carta mental que, si realmente hubieras muerto, nunca hubieras podido leer (ni podrás, de cualquier modo, pero muerto menos). Describí un hueco que se formaría con las cosas que conocí y las que me faltarían. Conté, por primera vez, los mejores chistes).